А стихам всё равно, как рождаться и где —
В переулке безлюдном, троллейбусной давке,
В белоснежной тетради, на грязном прилавке,
В теплом чреве июля, в озябшем дожде,
На песке — в подъязычье волны, в легкоплавких
Наоконных эскизах мороза, на главке
Покорённой горы, в подземелье… Везде,
Где зародыш еще не расправленных строк
Рушит твердь немоты, точно стены Бастильи,
Рвутся к жизни упрямо растущие крылья!
И неважно уже, на какой из дорог,
В чьём жилище родиться стихи поспешили, —
Ведь стихам всё равно — в нищете ль, в изобилье —
Где и как подойдёт их неведомый срок…